A cidade que se esconde atrás dos crivos
A luz já vai intensa na Avenida Central, mas a sombra ainda é um luxo abundante. Estaciono a scooter sob a copa generosa de uma árvore e aproveito a faixa de sombra que se estende aos meus pés. Perco-me pelo centro histórico, ao longo de fachadas barrocas — passo pela imponência da Casa Rolão, cruzo a silhueta da Basílica dos Congregados e venho dar à vivacidade da Praça da República.
Caminho sem pressa, levado quase sem perceber pelos aromas que se evadem pelas portas dos velhos cafés, onde o perfume do grão torrado se cruza com a memória da madeira antiga. No fundo, sei ao que venho: um ritual simples de comprar café avulso e amendoins vindos de geografias distantes. Mas, antes de cumprir a incumbência, peço a mim próprio um desvio pela Rua de São Marcos.
Dobro a esquina d’A Brasileira e, poucos metros adiante, a cidade parece desacelerar. Ali surge a Casa dos Crivos, erguendo a sua fachada verde de gelosias rendilhadas. Olho para aquela geometria de madeira — o último sobressalto de um tempo em que Braga era uma cidade inteira escondida atrás de crivos de inspiração oriental. Há uma quietude poética naquelas treliças barrocas: foram feitas para ver sem ser visto, para deixar passar a aragem e filtrar a luz, guardando a privacidade dos corpos e o recato de outros séculos. Hoje, permanece ali como uma testemunha silenciosa do tempo, a lembrar-nos que nem tudo na cidade precisa de estar totalmente exposto ao olhar apressado de quem passa.
Inverto o caminho, apreciando o movimento compassado do centro sob a sombra protetora que desafia a promessa de um dia de canícula. De regresso à Avenida Central, exponho-me novamente ao sol denso e quente para atravessar em direção d’A Negrita.
Ainda nem cruzei a soleira da porta e o aroma a café torrado já se faz sentir no passeio, denso e acolhedor. Entro a transportar comigo essa paisagem olfativa e saio de lá com o meu pequeno tesouro vindo dos trópicos, colhido diretamente nas roças de São Tomé.
De volta à mota, a delicadeza ao pousar o saco no compartimento debaixo do banco é a mesma de quem guarda um metal precioso. Há um ouro invisível neste aroma gerado em São Tomé — pronto a libertar-se, mais logo, no silêncio da cozinha e no aconchego do palato.
