O que o vermelho nos deixa ver

Era só mais uma encarnação de estafeta familiar: levar o almoço de sábado a quem trabalha. Uma missão sem ditadura do tempo nem frenesi do relógio, que podia simplesmente ter-me levado por onde a maioria vai — pelo caminho mais curto, direto e funcional, sem devaneios no asfalto, pela variante da cidade.

Mas o meu caminho é outro. É o centro da cidade, a cadência viva do trânsito e a pausa ritual diante do vermelho dos semáforos.

Foi justamente num cruzamento na Avenida da Imaculada Conceição que o sinal me deteve. Enquanto a cidade de Braga aguardava, em ponto morto, o meu olhar desviou-se. E foi então que reparei naquela casa, como quem desce, lentamente, até ao fim da Rua de São Geraldo.

Um solar antigo e silencioso, elevado sobre o muro de pedra, como se observasse a cidade a partir de outro século. As paredes caiadas de branco, emolduradas por cantarias de granito, o nicho devocional esculpido ao centro da fachada, as varandas de sacada e os vasos de barro alinhados no patamar compõem uma nobreza serena, quase intemporal.

Entre os ciprestes e a arquitetura de outros tempos, a casa guarda uma ruralidade que parece ter resistido à cidade. Impávida perante o trânsito, os semáforos e o movimento contínuo da rua, permanece ali como uma espécie de memória que ninguém se lembrou de apagar.

Este caminho vale por esta vista. Vale por esta contemplação involuntária que só os sinais vermelhos, de vez em quando, nos oferecem.

Quando o verde chegou, engrenei e segui caminho. O trânsito retomou o seu curso e eu levei comigo aquela sensação estranha de ter encontrado, no meio da cidade, um lugar que parecia pertencer a outro tempo.

Afinal, é só uma casa.

Mas, na viagem certa, pode também ser um portal.