A velocidade certa da Cabreira
A manhã apresentava-se húmida, oferecendo-nos uma tranquilidade outonal logo à saída de Braga, numa viagem de pouco mais de uma hora que nos depositou em Vieira do Minho com o entusiasmo intacto das promessas do dia. Ao abandonarmos a vila pela M526, a estrada começa a serpentear por campos verdejantes onde o gado parece indiferente ao tempo e à nossa passagem. É um trajeto que, pelo relevo, nos obriga a abrandar a marcha, encaixando-se perfeitamente na atmosfera destas aldeias antigas onde o granito dita a lei do edificado.
No sopé da Serra da Cabreira, fomos à procura de caminhos antigos, casas tradicionais e da promessa fresca de uma levada. Tínhamos hora marcada, mas as curvas e contracurvas que a serra nos impunha ditaram logo o ritmo verdadeiro: aquele que nos obriga a reparar na exuberância do outono, espelhada nas folhas de um amarelo intenso que contrasta com o pasto novo trazido pelas primeiras chuvas. O nevoeiro andou baixo, mas a nossa passagem fez-se com ele um pouco mais alto, criando um abraço acolhedor, como se até o céu estivesse preparado para nos receber.
Na aldeia de Agra, o tempo parece medir-se por outra bitola. Não demorou até sermos recebidos pelas primeiras vacas que, partilhando connosco o mesmo corredor de pedra, se afastavam com curiosidade enquanto um cão — estranho à terra mas transbordando a inquietude própria da felicidade em sentir a liberdade — marcava o passo à nossa frente. As vacas refugiaram-se sob as videiras aéreas, fitando-nos com um olhar pachorento, atentas àquele intruso canino que corria como se o mundo fosse apenas relva e vento.
Descemos até ao centro num mergulho de arquitetura vernacular. O granito cerca-nos por todo o lado — nas habitações robustas, nos muros seculares, no velho lavadouro onde as mãos já adivinham o frio das águas da Cabreira mas desfrutam de uma vista que invejaria qualquer casa de luxo.
Pelo caminho, a Capela de São Lourenço ergue-se como marco da vida comunitária. Mais abaixo, debruçado sobre o telhado de uma ruína, um antigo relógio de sol teima em lembrar-nos a inútil tirania do tempo moderno. Mais à frente, o Cruzeiro de 1857 e as Alminhas sussurram a devoção antiga da comunidade, despertando um interesse genuíno até em agnósticos como nós.
Confesso que pertenço à estirpe dos que necessitam de outra velocidade para absorver o que o mundo oferece. Perdi a conta às vezes em que fiquei para trás, vendo a Paula disparar com entusiasmo rumo às primeiras subidas da Cabreira, deixando o casario nas costas. Quando acelerava o passo para alcançar o grupo, vi-me obrigado a travar perante o gado que, com uma soberba vaidade, exibia os seus cornos no meio do caminho. Comentei a rir com a criadora: aqui, quem vai no ritmo certo é mesmo o gado, e nunca nós. É nestas alturas que me lembro da servidão dos andamentos coletivos, daquela velocidade imposta que tantas vezes nos impede de tropeçar nos pequenos detalhes discretos, guardados fora do caminho mais batido.
E foi quando o trilho ganhou aclive e perdeu nome, que a paisagem se desnudou, numa beleza idílica. Os caminhos, transformados em corredores delimitados por muros de pedra onde as folhas criam um tapete húmido e fofo, pareciam separar-nos do resto do mundo. Pelo meio, tanques de regadio lembravam a antiga engenharia da sobrevivência rural. O terreno intensificava a inclinação: estávamos a subir a Serra da Cabreira.
Pelo caminho, a caminhada transformou-se numa caça ao tesouro silenciosa. Entre fetos ressequidos e musgos luxuriantes que cobriam as pedras como veludo verde, fomos descobrindo cogumelos de formas e cores improváveis — pequenas vitórias visuais que pontuavam a subida. A escassos três quilómetros da nascente do Rio Ave, começámos a ouvir as suas águas com uma intensidade que desmentia a juventude do rio, oferecendo-nos um banho sonoro de frescura pura.
Foi já no início da Levada de Agra que cruzámos caminho com outro pequeno grupo, surpreendido por sabermos o rumo que pisávamos. Mas uma levada é muito mais do que um canal de água: é um testamento líquido, um fio condutor de saberes antigos entre a comunidade e a montanha. A partir dali, a água guiou-nos de volta. O seu som tornara-se cristalino, brando, sinfónico, descendo connosco encosta abaixo enquanto a vegetação nos envolvia num abraço apertado.
No fim, ficou aquela sensação agridoce de quem não queria que o trilho terminasse. Mas regressámos com a certeza mais serena de todas: a montanha e a natureza continuam ali, pacientes, prontas a receber-nos sempre que decidirmos voltar a abrandar o passo.
Esta visita decorreu no âmbito de um evento organizado pelo Turismo de Vieira do Minho.
