Onde a semana perde força
O privilégio de me deslocar frequentemente ao encontro da Paula, em lugares abertos à natureza, tem um efeito duplamente terapêutico: permite-me estar com quem amo e recuperar uma ligação à terra que os ritmos da produtividade, da urgência e da desumanização tendem a apagar.
Contornar o Monte das Caldas pela nascente é deixar Braga para trás sem verdadeiramente a abandonar. Os caminhos de paralelo fazem a scooter tremer até Semelhe. Perto de Gondizalves, surgem os primeiros sinais do outono. As folhas secas acumulam-se junto aos muros, as sombras tornam-se mais frescas e os campos abrem a paisagem até ao horizonte.
Ao longe, a cidade continua visível. Entre o dourado das videiras e a profundidade dos campos agrícolas surgem edifícios, blocos de betão e outras marcas da vida urbana. Estão suficientemente próximos para lembrar onde estou. Suficientemente distantes para deixar de importar.
O mais surpreendente é o silêncio.
Num território que fica a escassos dois quilómetros da densidade urbana de Braga, consigo atravessar caminhos inteiros sem encontrar ninguém. Nem uma conversa. Nem um motor. Nem o som apressado de quem corre para chegar a algum lado.
A Rua do Anjo atravessa a encosta sombria de São Gens com uma tranquilidade que parece ignorar o século em que vivemos. A estrada desce em direção a Mire de Tibães, passa perto do mosteiro e continua até Ruães. Por ali, nada denuncia a proximidade do Cávado. O rio esconde-se da vista como um vizinho discreto que prefere não interromper, passando quase clandestino.
É num vasto quintal coberto por folhas secas e ouriços caídos dos castanheiros que o tempo abranda por completo. A luz do fim da tarde atravessa os ramos das árvores. O vento passa sem pressa. O chão responde com um estalar suave a cada passo.
Percebo então que talvez não seja preciso mais nada.
Nem grandes viagens. Nem retiros remotos. Nem promessas de uma vida diferente.
Por vezes, bastam dois ou três quilómetros para encontrar um lugar onde a semana perde força. Um lugar onde o ruído da produtividade deixa de parecer inevitável.
E onde a luz dourada de uma tarde de outono nos devolve, por algumas horas, aquilo que os dias úteis insistem em levar.
