O verso da cidade
O outono chegou sem grandes anúncios. Foi através de uma chuva noturna e discreta, como se viesse em segredo.
Mas há manhãs em que o outono decide vestir-se de luz e esquecer a chuva. O ar sopra fresco, mais honesto no corpo, mas o sol brilha num tom baixo e luminoso que transforma qualquer travessia urbana num convite difícil de recusar.
Ligo o motor da minha scooter e deixo-me ir ao ritmo suave da cidade. Entrar no centro de Braga a esta hora é como mergulhar num pulso bem medido. O túnel do Santos da Cunha, agora devolvido ao duplo sentido, tem quase a leveza inocente de um carrossel urbano — um curvar ligeiro mas rápido, em descida e em subida, onde o trânsito flui sem sobressaltos. Há uma harmonia que me contagia no movimento de hoje: nos semáforos, os carros acumulam-se em ordem sob a sombra densa das árvores, as pessoas cruzam as passadeiras a um ritmo cadenciado, e o frenesim do dia parece surpreendentemente simpático, coordenado por um maestro invisível.
Ao chegar ao final da Avenida 31 de Janeiro, o dia já vai longo para quem trabalha desde cedo. Acomodo a scooter junto a uns pilaretes de pedra, com o cuidado habitual de quem partilha o passeio e respeita o espaço de quem caminha. Subo as escadas até à entrada de um escritório para surpreender a Paula com a minha presença. Quando entro, a sua primeira frase confirma o que acabei de ver ao atravessar a cidade: “Hoje está tanto movimento!”
Mas o movimento é apenas a fachada da cidade.
Atravesso o escritório e debruço-me para o tardoz do edifício. Ali, longe dos motores e da pressa da avenida, descobre-se o verso do quotidiano. As traseiras dos prédios revelam uma tranquilidade quase secreta: varandas em silêncio, terraços onde crescem plantas serenas, pequenos refúgios de ar livre que ninguém adivinha a partir do trânsito. É uma cidade dentro da cidade.
Ali ao lado, enquadrada pelo tijolo vermelho da fachada que se ergue vertiginosa em direção a um céu de um azul absoluto, está uma oliveira. As suas folhas apanham a luz macia do meio-dia, alheadas do rebuliço que corre a escassos metros.
Este brilho de outono oferece-nos o melhor de dois mundos: a luminosidade aberta do verão, mas sem a canícula que sufoca.
Lembra-nos que viajar não exige grandes distâncias — basta por vezes parar no verso de um prédio, olhar para cima e encontrar um contraste perfeito entre o tijolo humano e a calma de uma árvore. O outono, afinal, também é isto: aprender a ver o silêncio que mora nas costas do mundo.
